Почему человек не сознается: я виноват? Он показывает пальцем на соседа или же выдумывает всякие абстракции – обычаи, общество.
В конце концов я – Адам и творю, что хочу. Люди – трусы и тряпки, они не хотят брать на себя ответственность. Не хотят отвечать за себя, даже быть самими собой – зато они жаждут забав, удовольствий, спокойной жизни, хотят вкусно есть. Пуская за чужой счет. Мы разновидность насекомых, что-то вроде комаров или мух: кружимся на солнце, лакомимся то там, то тут, и развлекаемся в меру своих сил. Завтра нам придет конец.
Все одно притворство, инертность, лень, убожество. Глубокая немота и нечестность. С ранней юности и до самой смерти люди никчемны, глупы и мерзки. Но разве их вообще можно считать родившимися?
Что касается меня, то я добиваюсь честности. И ничего иного. Я покинул дом и пошел на войну из-за того, что меня тошнило от людского общества, и я не находил ни в ком ни капли правды, ни капли совести. Ни в одном-единственном человеке. Я ни разу не встретил друга, ради которого мог бы принять этот мир. Но и смерть не берет меня – она опять вышвырнула меня в пустоту, в эту смрадную пещеру.
(Альфред Дёблин – Гамлет, или долгая ночь подходит к концу)
Давно я не читал ТАКУЮ книгу. От каждого слова из которой, с первой страницы – мороз по коже. Ее в сущности можно открывать в любом месте, и цитировать. Ей можно просто наслаждаться. Настоящая литература, творение на века. Давно у меня не было этого желания – читать книгу вечно. Чтобы она не кончалась никогда.
Я не знаю, что сказать вам, чтобы вы прочитали это произведение. У меня оно вошло в пятерку любимых. Прочитав ее, я стал немного другим – не это ли должно делать искусство?
